L’automne. Le souvenirs des couleurs folles des feuilles de vignes que j’aime tant, du vert tendre aux bruns rouges, pas une ne se ressemblait. J’aurais voulu toutes les passer sur mes joues une par une, m’en faire un lit immense où résonnerait nos rires et nos amours. C’est là, sous mes paupières, au bout de mes doigts, je les ai toutes gardées près de moi. Je trace chaque jour des bribes de mes souvenirs au pinceau, pour les immortaliser à nouveau, encore, ris, encore, le froid me pique les joues mais le soleil les réchauffe.