Longtemps que je n’ai pas montré d’inédit, alors voilà. Une peinture inachevée qui le restera, qui en fait ne l’est pas. Il m’est complètement impossible d’y toucher. Je l’ai commencée il y a plus d’un an et y revenir me semblait insurmontable, l’idée même d’essayer me tétanisait. Et puis j’ai fini par comprendre pourquoi en la découvrant de son drap et en la regardant. C’est moi que j’ai peint. Et celui qui m’a mis ces pinceaux dans les mains, mon ami, mon mentor. Celui dont les mots me guident et cette parole n’est pas figée, je ne peux pas la fixer. Je ne peux représenter ce qui nous lie dans un dessin aussi grand soit il. Je ne peux qu’en faire l’ébauche, une évocation.
La photo n’est pas de très grande qualité, il fait gris et photographier une toile n’est pas une sinécure mais peu importe. Ce sont les mots qui comptent là.
